Ein Buch denkt nach. Es zweifelt. Wieder einmal.
Was würde wohl in mir stehen, mich ausfüllen, wenn ich mich selbst schreiben würde?
Bin mal ein Verriss, dann wieder Selbstkritik, mal Satire, dann wieder so ganz ohne Ironie.
Ich komme damit nimmer klar!
Ich saug die Tinte anderer Meinungen auf und weiss doch selbst nicht mal, was mein eigener Beitrag zu dem Geschriebenen ist.
Ach, eigene Gedanken, von mir selbst kreiert, das wär wohl was.
Denn ich entblöß mich immer wieder, pass mich an, korrigier mich selbst, rück mich zurecht, übernehm das Fremde, was bin ich doch für ein feiger Gegenstand!
Da steht was drinnen in mir, trotzdem fühl ich mich so ohne Inhalt.
Gäbe es eine Endfassung, ich denk, ich wär ein dünnes Büchlein, in dem nur ein paar Worte und Sätze alles sagen.
Ein Buch denkt nach. Es zweifelt. Wieder einmal.